Дата: 01.08.2007 16:11 Автор: , добавлено:
Пусть кричат, что это – красиво,
Ну, а я утверждаю, что – вздор,
На арену песка и опилок,
Гордо шествует тореадор.
Рёв толпы, заглушает мычанье,
Что звучит, как отчаянный плач,
Для толпы, он герой, покоритель,
Для быка же, он просто – палач.
За бронёй, убивает без страха,
Так, какой же тогда, честный бой?
Всё равно, что кинжал против плахи,
Что разрылась от ветра золой.
Взгляд у жертвы, от страха застыл,
А напротив, горит с наслаждением,
Он помучить быка не забыл,
Я, на это, смотрю с сожалением.
Жаль, на это кровавое дело,
Полномочий закрытия нет,
А животное прячет тело,
Кроме смерти, здесь выхода нет.
Сталь впивается в оболочку,
Скоро вырвется с рёвом душа,
И взлетит к небесам в одиночку,
Боли нет, она с шоком сошла.
И закончив, своё представленье,
Он чело приукрасит венком,
Пусть же он, кто стоит на арене,
В жизни следующей станет быком.
И кричат, что в животных есть ярость,
Ложь любимчиков этой страны,
Отрицать их слова я не стану,
Ярость есть,… но с какой стороны?
КОММЕНТАРИИ:
нет комментариев.
|
